J’aime écrire, produire, réfléchir,
Mais sans doute n’en ferai-je rien.
Qui blâmerais-je pour mes manquements ?

Le stylo entre les doigts,
Je songe à toutes ces choses sans importance,
Auxquelles pourtant j’accorde bien trop d’importance.

Il est si facile de perdre le fil,
Si simple de ne pas répondre à l’appel,
Si tentant d’abandonner sans jamais avoir commencé.

Je pense à tous ces frères que le siècle a perdus,
À ceux que l’inaction a consumés,
Et à moi, naufragé dans ma propre médiocrité.

Ne faut-il pas confronter la mort,
Lui tenir tête, lutter jusqu’à la franchir,
Pour frôler l’étoile — cette inaccessible étoile ?

Écrit le 11 mars 2025.